Он приходил лишь поздней ночью,

Со скрипом приоткрывши дверь.

И улыбаясь,осторожно

Садился на мою постель

Он был всегда холодный, бледный.

Он пил со мной вино

И запах горький сигаретный

Преследовал его

Он говорил о льдах, морозах

И не пьянел от красного вина.

Он  показал ,как одинока

Зимою желтая луна

Он на прощание обнимал меня 

И снегом зарыдал фонарь. 

Никто не целовал меня так горячо

Как целовал тогда февраль

под грудью

Мне осталось: немного, немало.
О тебе я сейчас не пишу.

Приятную, нежную слабость

Теперь лишь под грудью ношу

И сладкие неба объятья,

Когда целовал меня ты,

Как падало черное платье,

Когда мы остались одни

Твое безразличие  эхом.

Когда ты на письма мои

Ответил натянутым смехом,

Что долго звучал у двери

И наше с тобой негуляния 

И нашу с тобой нелюбовь,

Когда я в душевных терзаньях

Всю ночь проводила без снов

И радости, грусти, печалия,

Что я описать не могу:

И  блики стали лучами

И я их под грудью ношу

про вино

У меня все стихи про вино,

О другом я сейчас не пишу.

Что ж мне большего и не дано?

Раз любви я  в стихах  не прошу

В окружение дыма,огня

Я сижу,опустив свои веки.

Не хотела бы я что б меня

Почитали, когда-нибудь дети

Ведь,стихи мои пролистав,

Может кто-то  заметить нечаянно:

Что тогда о вине писав,

Я любила его отчаянно

Я все помню

Я все помню:
Ты встал,зашатался
И за раз осушил свой бокал,
А потом,глядя в душу,смеялся,
Смех пронзился в меня,как кинжал

Я вскочила,
Не знала,что делать,
Ведь сегодня была не своя
И на ужин подала отведать
Всю печаль,правду всю,без вранья.

Я кричала:
Забудь и послушай!
Это бред,ведь была я хмельной.
Засмеялся,ответил:Не мучай,
Ты за мной только двери закрой

Сбилась со счета

Я ,пожалуй, пошлю тебя у черту,

Ведь устала  все видеть с собой,

Дураков ,я уж сбилась со счета,

Столько их прошло надо  мной

Сколько слов  я сказала в пустую

И себя никогда не прощу,

Что я осень  свою золотую,

Просто так подарила слепцу

А теперь, катись как ты к черту

Объяснять ничего не могу!

Я давно уж сбилась со счету,

Сколько слов отдала дураку!

Есенину

Ах,дорогой мой писатель,

Заблудший пьяница и вечный скандалист,

Я написала бы тебе,приятель,

Да,вот испачкался мой белый лист

Написала бы тебе о всей печали,

О том,что трудно мне осеннею порой.

Ведь это очень страшно под свечами

Покой в вине искать одной

А ты бы улыбнулся  и смеялся

И хохотал со мной до самого утра,

Затем за миг с моей печалью разобрался,

Вот так вот встав,и крикнув:Нам пора!

Золотые откинув  пряди

И подняв голубые глаза

Ты б прочел мне стихи из тетради

Я б сидела чего-то дрожа.

Ты б сказал мне тогда:Не сдаваться!

Если пить за печаль-то до дна.

И пошли мы по барам скитаться.

Заблудший пьяница,заблудшая душа.

Ах,дорогой мой писатель,

Поет великий,вечный скандалист.

Я пишу,тебе пишу ,приятель,

Вот  только черный весь мой белый лист

Поэтесса

В тебя влюбилась поэтесса,
Что пила красное вино.
Тебе безумная повеса
Дарила радость и тепло.

Тебе стихи она читала,
Тебе глядела в рот
И тихим голосом шептала
И ждала у ворот

Себе колени била в кровь
И падая на дно,
Все поднимала за любовь
Багровое вино.

Но вот пора поднять завесу-
Переиграть нам не дано.
Ты не любил ни поэтессу,
Ни красное вино.

Бессонница

Уже и поздно.Ночь.А мне не спиться,
Я все стихами,все стихами про себя молчу.
Мне б развеселиться до упаду иль напиться,
Тогда лишь может от усталости усну.

Зачем со мной такое,ночь,ты натворила?
Иль может проклятая я с рождения была.
За что мне,ночь,когда я нагрешила?
Ведь не усну- причина быть должна.

Бессонница теперь мне стала другом.
И в ночь морозную садится на кровать мою,
Эта прескверная,злосчастная подруга,
С которой до утра плечом к плечу  я просижу.

Скажи мне,ночь,что здесь бессонница забыла?
Зачем приходит и что ищет твоя дочь?
Ведь это ты ее с закатом в дом впустила.
Что натворила,что ты натворила,ночь!